Pior parte.

É que tudo é sobre a mesma coisa.
Que coisa.
Não sei?
Sei que é sempre a mesma coisa.
Ninguém nem mais ouve.
Quem?
Escuta.
Latino, o sangue, vermelha a cor.
Quem sabe.
De que?
Questionam, perguntam, sobre a coisa.
Sobre.
O que?
Eu não me perdi.

Disse Pedro num tom alcoólico quase irreconhecível. É que eu estava longe o suficiente pra não dar ouvidos.
- Ei.
Ouvi. Não entendi.
- Oi?
É assim que se convertem as tão sonaras palavras. Hoje. Quem sabe.
- Você não está entendendo.
- E quem está Pedro?
- Sou eu seu ego ferido, não mude o jogo.

Parei na pedreira. Alta. Estilhaço.
É que hoje, a pior parte de mim

Sou eu.